Ау!... кричу я тебе, дорогой читатель. Из пропасти, там на дне, разбитого сердца, холодного и сырого окружения.
Жизнь умеет бить больно. Предательство любимых людей, страх попасть на войну, стать удобрением для будущей дички. А может, я их предал? Обманул, держал в замешательстве, непонимании, доводил до омерзения к себе. А может, это внутренняя война? Себя против себя, против собственной жизни, похорони себя под хаймарсом. Ведь с чем ты пришёл, как не со своим трупом под мышкой?
Неизвестность. Ответа нет. Даже эха. Я мореход, закатанный, засмоленный в бочке, трепыхаюсь посреди океана.
Каждый день отдаёт трауром. Похороны своих мечт и фантазий организовал я сам. Неужели и правда, всё, к чему я прикасаюсь, превращается в черепки? Не Шива-Разрушитель, нет. Неоправданные надежды, возлагаемые на меня, стекают потом с холодного бледного лба. Отдача от собственных поражений невообразимо мощна. Прибивает к стенке. Ну какой же я бодхисаттва, а? Амёбка, одиноко ищущая тепла, безглазая, безносая.
Но знаешь... когда ловишь бледняк от мощного стаффа, есть мгновение, где можно развернуть неминуемую трагедию. Отдышаться. Посидеть. Вытереть лоб. Встать и жить дальше.
Было такое?